Quadro Clínico

Se possível, leia ouvindo.

Estava ela lá de novo, sentada sob a sombra da macieira que adornava o quintal de sua casa. Da visão da minha janela, o sol das cinco se punha atrás de si, lhe trazendo uma leve aura cálida, que irradiava ao seu redor. Sua silhueta pequena curvada sobre o livro tentava desajeitadamente organizar os fios de cabelo que teimavam em desalinhar-se de seu rosto. A irmã pequena ainda se balançava forte do outro lado da árvore. A casa amarela continuava naquele tom queimado, que logo precisaria de uma demão nova de tinta. Dona Clarinda viria em poucos minutos chamar as filhas para entrarem, seguido de um abraço caloroso e risinhos que as acompanhariam até o bater da porta de entrada. Pouco depois viria o cheiro de café coado e pão tostado com manteiga e então viria a calmaria.

Parecia loucura ficar na janela no mesmo horário todos os dias nos últimos dois anos. Qualquer um que me visse diria isso. Eu diria isso se estivesse do lado de lá também. Afinal, não parece muito inteligente ver o pôr do sol através de um terreno baldio com resquícios de demolição e uma placa de venda fincada na terra. Eu concordaria com você, caro leitor desconhecido, colocaria minha mão em seu ombro e riríamos juntos do pequeno notável esquisito que acabei por me tornar. Mas isso só aconteceria se eu não a tivesse conhecido. Talvez se eu não tivesse criado coragem para falar com ela naquele dia nublado. Se eu não tivesse sentido seu cheiro adocicado daquele perfume enjoativo de baunilha. Ou se eu não tivesse conversado com ela sobre os planos futuros sentado num banquinho da praça principal. Ou se nós não tivéssemos ficados bêbados pela primeira vez juntos. Ou se a nossa primeira vez não tivesse também sido compartilhada. Assim, só talvez, eu concordaria com você e acreditaria na minha loucura. A casa demolida seria só mais uma na cidade e ela seria só a nerd da rua e eu mais um moleque prepotente que mal sabe decidir o que vestir. Mas caro leitor, ela se foi e eu continuo nessa dimensão. E a casa não é só uma casa. Era amor. É amor ainda. Mas convenhamos que amor não deixa de ser uma loucura. Um torpor. Então eu concordo com você, eu sou louco. E para o quadro clínico piorar, não há cura, não há medicamentos, caro leitor. Só o tempo é quem dirá.