Uma crise de identidade cultural

O contato excessivo da cinematografia americana com os adolescentes brasileiros quase sempre se resulta em expectativas exageradas e frustrações que costumam seguir a mesma dimensão. Mesmo que o primeiro semestre de faculdade seja todo mundo meio equivalente – descompensando o fato da idade, experiência profissional e educacional e outras áreas –, todos se olham de soslaio, ansiosos por alguém que decida puxar um assunto aleatório. E o tema é quase sempre o mesmo: nome, idade, trabalho, motivo da escolha do curso, sonhos... E aí entram os professores com suas apresentações e se sucede um novo diálogo de mesmo tema.

O ponto divergente principal que senti na primeira hora da primeira aula foi a diferença entre os alunos. Idade, assuntos, conquistas. Eu ali, recém maior de idade, com bagagem cultural quase nula – ou pouco relevante – em meio a pessoas que falavam de seus empregos enquanto eu ainda mal concluía o primeiro ano do meu primeiro trabalho, como atendente de lanchonete do McDonald’s. Enquanto muitos tinham suas metas bem estabelecidas – área de atuação de desejo, futuro tema de TCC, objetivos principais com o jornalismo –, eu ainda relatava que estava ali porque gostava de ler e escrever – talvez fosse porque é a única coisa que faço bem de verdade.

Numa das conversas de intervalo, uns colegas diziam o que estavam lendo. Saiu Nietzsche. Seguido de Tolstói. Dostoiévski. E alguns outros nomes russos – ou-sabe-se-lá-o-quê – que eu nem seria capaz de soletrar. Eu, já com dezenove anos completos ainda lia literatura juvenil, ainda por cima com gênero sobrenatural para ser o clichê dos clichês. Enquanto conversavam sobre bandas indie-alternativas-desconhecidas-aleatórias eu citava Engenheiros do Hawaii. Como é que alguém ainda se dispõe a dizer que não curte? E em meio a uns e outros cults, fui me sentindo meio deslocada com os gostos ainda juvenis. Uma crise existencial básica, umas contas rápidas, daquelas que estudantes de humanas ainda são capazes de fazer, e eu notei a variável. Os colegas de então tinham acima de 25, um até mais de 30 e eu ainda nem tinha completado as duas décadas. Me fez entender porque todos os nomes lidos em Teorias da Comunicação me encantavam ao mesmo passo que me assustavam.

Completado os vinte anos, a crise se esvaiu gradativamente. O livro que carrego na mochila ainda é juvenil: A Hospedeira, de Stephenie Meyer – que ironicamente também escreveu Crepúsculo, um dos livros mais criticados da atualidade e que eu ainda teimo em defender. O caderno novo a cada semestre, canetas coloridas no estojo rosa e os insistentes post-its que teimam em decorar as páginas são os rastros de uma tentativa falha de continuar com o mesmo pique do ensino médio. Mas a faculdade é meio complexa demais para se comparar à época da escola, mesmo que, inadvertidamente, a gente viva tentando comparar ENEM com ENADE. As matérias do caderno nunca são preenchidas por completo, há canetas que nem são destampadas e os post-its sempre sobram deixando uma observação de que – ironicamente – não há tantas observações relevantes a serem levadas em conta. E no final do semestre, haja xerox, haja paciência, haja xingamento e haja oração para aguentar a correria do prazo que está logo ali por culpa do velho “ainda tem muito tempo”.

Por alguns bons meses eu fiquei desesperada por não conseguir ler todo o pessoal que se dedicou tanto a construir boa parte do que é a base do que será meu futuro em breve, mas com algumas contas básicas, eu me acalmei de novo. Tenho ainda mais alguns anos à frente para sentir vergonha das tramas juvenis. Tudo no seu devido tempo. A única coisa que pretendo nunca mudar em comparação com a receosa Selma que entrou naquela faculdade há alguns semestres atrás é o motivo que a fez dar o primeiro passo: gostar de ler e escrever. Só o que mudou foi a ênfase. Hoje, quando me perguntarem o motivo da escolha do curso, a resposta vai ser breve e certeira: o amor às palavras. Sucinto, breve. Nietzsche e seus amigos de sobrenomes estranhos que me aguardem.